Tua lua nossa

Quero me enrolar nas saias da noite

musa de muitos

abrigo de poucos

Quero me enrolar na sorte

de ouvir suspirarem estrelas

Quero você, neste frio,

bourbon, carinho, café.

Quero quente.

Palavras dissipadas

num mundo torto

do qual não fazemos parte

mas que hoje,

é nosso.

Fique. Agora chove.

É tarde para inventar poemas.

Esta noite foi feita

para escrever poesia

nas linhas sinuosas de nossos corpos

pelas mãos do mundo.

Este, de tantas searas,

que nos juntou

nos pôs a postos e dispostos

a harmonizar o barulho de fora

com o motivo da noite:

o encontro sereno entre a lua e os amantes.

allegro moderato

Em tons de jasmim e escarlate

dançava o sol na varanda

Rabiscos inundavam o quarto

paredes, janela e cortina

Palavras bailando púrpura

pra desinventar solidão

Sombras azuis na parede:

cor e/ou grafias.

www

Ele escrevia textos sem destino. Não havia dedicatórias, nomes ou lampejos que lembrassem sua musa. Mas ela se sabia lá. Ela os lia todas as noites e adormecia acarinhada de suas palavras. Vestia-se toda com as pequenas estrelas que brotavam dos pontos finais intencionalmente desbotados e que, na verdade, não ensejavam nunca um fim, mas sempre novo começo. Era a comunicação, a ponte invisível entre eles. Não se falavam nunca, como o fazem quaisquer em mesas de bar e balbúrdia, em sofás de sala de estar. Não havia o que dizer diretamente; palavras para dizer de outro assunto que não fosse aquele, implícito, tornavam-se completamente desnecessárias. Sobejavam até. O que importava era repetir eu te amos de todas as formas possíveis, com todas as palavras existentes, num jogo infindável, aberto a todos, mas só pertencente a eles.

Era assim o amor dos dois, dizendo tudo, calando pouco, falando como se fosse ao léu, como se fosse à toa mas não. Letras de amor escancaradas entre ambos, já que as linhas tinham dona. Ela sabia disso, e ele também.

Era assim que conversavam, que se compreendiam. Por entre as linhas e as noites. Linhas à queima-roupa, de rima outra e prosa pouca contando muito. Declarações de amor lançadas no azul, displicentemente esquecidas onde nasceram para estar.

Infinito

Procuro-me há anos

Ando em círculos

Arranco, atravesso.

Viajo distâncias intergalácticas

de esquina a esquina.

Descanso, me atraso

Daqui já não me vejo mais.

Torno a me olhar no espelho

há então outro semblante

mais calmo, sereno.

Um rosto novo a me contar

que o meu começo é em mim.

O fim não.

E, por isso, continuo.

Espaços

Vejo um filme
faço um poema
leio, planto bananeira
escorro pela esquina
discorro com a chuva
afago o gato que não tenho
ponho comida pro cão
planejo uma viagem
um trabalho voluntário
um chá de jasmim e anis
suicídio em fim de tarde
(logo eu, que amo a noite).
Roo unhas,
caço pontas duplas no cabelo,
recorto em tiras, meias coloridas.
Rebato palavras não ditas
imagino conversas mal feitas
tento expiar [meus] erros distantes
(como se assim pudesse).
Ouço blues na varanda
enquanto não sei
se pulo, se espero.
Me desfaço em palavras
Rabisco. Escrevo.
Lavo a louça
brinco cores na paisagem
redesenho o fim da tarde.

Meu desejo de pôr qualquer coisa,
à minha volta.
Qualquer coisa
em seu lugar.

.

M.I.

De quando em vez,

Dolorindo-me.

E quando não,

Colorindo-me.

Todos os gerúndios conjugados

No tempo agora-presente-perfeito.

 
 

Mudanças Climáticas

Mas em cada esquina

Brilha a chuva fina

Na garganta um nó

Cachecol solidão

Mil cores no asfalto

As mãos frias

Coração porcelana

Chuva de lanças

Cortes-vieses vermelhos

Eu pequena, miudíssima

Esmagada pelo poema ruim

E pela imensa vontade de pertencer.

Tecidos Breves

 

Rasgo o cetim azul n’onde outrora me enredei. O casulo já não serve ao coração. Frações de anil em forma de mil centelhas de paixonite, bailam agora um balé roto, mambembe. Não que não belo; talvez, indesejado. Belo, ainda assim. O coração dilatou e nele cabem agora, mil agulhas. Na cabeça, o cansaço de tentar coser com linha fina, delicada demais, retalhos, aparas, pedaços que não se juntam, que não se fixam, que não querem ficar. O coração danado, roto, perfurado e com fome, ainda é meu. Amanhã cedo, outrora, outra aurora, vou ao armarinho da esquina; compro lantejoulas e fitas coloridas. Costurarei com cuidado, coração, suas sendas; as acariciarei leve com os dedos, e sussurrando canções de ninar, botarei entre as farpas fitas de Nosso Senhor do Bonfim. Cosê-las-ei com algumas lágrimas, um pesar sincero e a solidão da magnólia de Matisse. E seguirei em frente, como seguem quase todas as mulheres do meu tempo: atravessando caminhos de cetins ora brilhantes, ora desfeitos. Amanhã, hei de preparar meu coração bonito de novo. Mas hoje, ah, hoje doer é preciso. Amanhã enfio em meu peito roupa de festa, o melhor perfume, exibo a jóia que é. Mas por esta noite, que pode ser esta ou mil em uma dessas, segue meu coração esfarrapado, de novo, em novo desalinho.

In[perfectos]

Era pra dizer da pele, amor,

era pra contar do sorriso,

das noites insones pensando e se.

Era pra dizer do bourbon ruim

de um gole só, pra afogar a saudade.

Era pra falar da poesia.

Aquela originada

pela tua falta

pela tua procura

pela tua ausência em demasia.

Era pra abraçar longo e perto

tornarmo-nos brisa e centelha

enumerar de quantas galáxias,

quantos sóis de primavera,

quantas tempestades precisamos

para chegar até este pub insólito

nessa musical viela londrina.

(Não tão sãos,

mas dispostos a ser salvos.)

Era pra mostrar as pontes

das quais nos atiramos mil vezes

achando que o tal Amor não viria.

Mas o gim do dry martini era pouco

e havia volume faltando no jazz.

Humanos de corações imperfeitos

transpassados por flores e espinhos.

Indesculpáveis que somos,

perdemos tempo

falando do tempo.

Esse mesmo que passou,

enquanto choviam-nos setas

E enquanto o amor

esse bandido, de arma em punho,

e fugas mais fantásticas que as de Houdini

escorria-nos, lépido, pela esquina.

Maratona de Folias*

.
.
Sobrevivência

Anotações após o espetáculo "Medida por Medida".

Não dividam o mundo
entre mocinhos e bandidos.
Não extingam, sobretudo,
os maus.
(Neste mundo intratável,
os bons têm sempre
um macete ou dois
a aprender com eles.)

Dor de Dente

Anotações após o espetáculo "Nunzio".

Algumas pessoas

são doces demais.

Dóceis demais.

Conversas débeis e senões,

corações vermelhos, ansiosos,

o músculo tenso, pulsado como louco.

Certas doçuras

desmantelam e oprimem.

(Haja ópio.)

Lado a lado

Anotações após o espetáculo "Medéia".

Todo mundo julga

Todo mundo acusa
Violência dá ibope
Já nos saraus vai pouca gente.

Mesmo assim, senhores,
Apostas!
Minhas fichas, na poesia.

(Porque o mundo agora dorme.
Mas eu acredito
é nele desperto.)

Cordial

Anotações após o espetáculo "A Dócil".

Verter do frágil

pode causar falta fatal de lisura.

Arquétipo mortal de candura:

na áspera vertigem dos dias

há que se ter atrito

entre a alma e a vida

há que se queimar

reinventar o fogo.

Há que se saber

das ranhuras-escaras,

fazer fricção:

entre a fé e a coragem,

entre o acerto e o não,

entre o pavio e a centelha,

entre a terra sob os pés e, às vezes,

a inesperada falta de chão.

*Mostra "O Homem Cordial", do Grupo Folias.

transamazônicas

Após assistir à peça "As Folhas do Cedro", de Samir Yazbek.

Vou escolher a estrada

não pelo seu fim.
Ilusões e passarinhos!
Flores e heróis, monstros-moinhos!
Vou escolher a estrada
pelo durante: o caminho.

Vai que eu a escorro toda
me dano, me canso,
e ela não tem fim.

Vai que ela tem,
e o fim dela
é antes de mim.

Mimo de alguém que aMU e tanto!...que nem sei quanto.

Dos meios, dos extremos

Você reclama dos voos: muito altos, rasteiros demais, vezenquando vales imensos de planície árida e inabitada. Nunca ouvi, entretanto, você dizer que queria devolver as asas. Isso é bom. Para mim, ao menos, que penso e sinto igual.

Sim, é essa a imagem: você me pensa como figura alegórica alva, branda, suave, ave em voo pleno, sustentação perfeita dividindo o céu e a terra, braços em balé delicado a singrar o ar e as durezas pontiagudas dos topos. (Sim, também podem ferir).

Mas veja. Assim como nós somos relativos*, também o é a visão ao ter, incidindo sobre ela, dentre tantas nuances, o viés da distância: é a distância entre nossos olhares o que te poupa dos meus abismos derradeiros e voos intergalácticos, sem bússola ou capacete. Você não conhece em verdade, meu planar de asas em meio à dor (sim, eu: planador), nem o sonoro zunido de mil lanças quando tenho pressa de chegar a algum alto mais alto que outrora. Nessas minhas intempéries, a sustentação no ar, você não me imagina: haja fôlego, pétalas aladas, coração. Não, não há rosa-dos-ventos, tampouco um norte possível. Não se engane comigo – ou engane-se, se quiser-, mas adianto: o “planar” no qual me sentes só pode ser visto à margem daquela foto antiga, de há quatro ou cinco anos, em meio a biscoitos de doce de leite, jacarés e cachorros com plumas.

Às vezes, plano sim. Em épocas de desencanto, ou cansaço. Às vezes, na falta sufocante de alguma energia motriz. De uma vontade maior para subir ou coragem menor para descer.

Às vezes, plano sim. Mas, assim como você, por trás do olho persigo é o intento perene: uma vida de intensidades, na qual asas me sejam úteis, e não mera alusão a anjos, pássaros, figuras mitológicas.

Às vezes, plano sim. Mas voos planos são casos incidentais no meu plano de voo.

Quero passear por entre estrelas do céu, e do fundo do mar.

*Que o Tempo Relate

A réplica (ou: conversa de doidos): aqui.

Que o tempo relate

Tempo é verniz.

Camada que protege da luz,
da incidência d’água
do calor excessivo.
Às vezes, é cura completa.
Noutras, apenas anestesia.
Pode também ser causa,
a própria doença.
(Como telefones que não tocam).
Tempo é água em que se diluem
a mágoa, o tédio, a memória.
É pedra na qual se esculpem
flores, animais, objetos inanimados.
Tempo é miopia protetora.
Pode também ser lupa poderosa.

De tempos em tempos subvertida
já me vi budista, gótica, fã da Shakira, comunista, controller, puta, santa, quase conformada.
(Hoje ouço Nina Simone).

O tempo não é relativo.

Nós é que somos.



Circus Parking

Seu Benedito
tem uma mágoa: não entender.
Culpa a tudo e todos por isso:
à promiscuidade do carnaval
à vida difícil do trabalhador
aos que têm e não dividem
ao trânsito, aos jovens sem rumo
às condições climáticas da segunda-feira.

Seu Benedito
calejou os olhos e o coração aberto.
Não sabe mais ver além do olhar-comum.
Não percebe as cores entre a fuligem,
ou o sorriso sincero de um viajante.
Não é culpa dele. (Ou é?)

Seu Benedito
não mais vê
que há certas belezas da vida
por trás da selva, do cinza, da relva.
Que estão lá, apesar de qualquer pesar,
para quem tiver olhos e coragem de olhar.

Às vésperas do carnaval,
Seu Benedito só vê as cinzas
da quarta-feira que ainda virá.

.

Hagıa Sophıa

Fosse um sonho bom

e não serıa melhor:
Istambul é o berço
de todas as cores.

Noıte frıa e dança típıca.
'A base de narguılé
pensatıva que sou
me perco em fumaça

É de mım:
por um lépıdo
(mas exıstente ınstante)

Es
      tou
               blue.