Sincera

Às vezes é preciso

um poema curto

pra deixar o dito

pelo não tido

dizendo tudo.

Matiz

Às margens da cor azul,

verde e amarelo ressonam

roxo esquenta mais do que esfria

meu cobertor de infância

Bege não gosto, cor de lesma,

Marrom é quase preto

E doce é cor e cheiro de abóbora.

A boca é pink maravilha

embora às vezes carmesim,

ruminando impropérios

cor-de-burro-quando-foge.

Pincelando lado a lado

bordas de céu 
no fim da paisagem

sobra um dourado que

só sabe quem já viu

pôr-de-sol em caleidoscópio.

O branco dos sinais de paz

fica bem esvoaçando rendas na janela

e em nada mais. É uma cor cansada.

Laranja! Lá dos pomares

de argila ocre de Padre Nóbrega.

O verde das palmeiras oscila prata e cinza.

Azul sonoro de uma certa baía nipônica.

Longe léguas, distingo bem:

este vento cor de saudade
reflete e dança na cor dos meus olhos.

Do silêncio pensamento em desalinho

Este silêncio

Rasga o papel como se fosse

Pedra, mão valente

A romper cuidados, sensíveis notas,

Perfumes omissos

Inerentes cuidados

Eu, que sempre fui,

Como suportaria mais, não ser?

As horas espalham-se

Como folhas de um caderno roto

Vendaval no meio da sala

No centro do peito

Nas quinas da alma.

Talvez por descuido.

Talvez por outono.

O que eu queria ter escrito

É este meu grito sem voz

Deposto com violência,

Atônito, denso,

Sinceramente sentido.

Por que poesia - ou "desabafo"

O poeta

precisa descobrir alento no que faz.

Porque poesia dói.

O poeta

precisa descobrir a nota, a rima.

Porque poesia dança.

O poeta

precisa descobrir o tempo,

porque poesia voa

e precisa descobrir o vento,

porque poesia paira.

O poeta

é um descobridor de desnecessidades.

as mais ínfimas, as sem valor,

as que não mudam o mundo em nada

não diminuem a fome, a sede, o desamor.

Aquelas pelas quais não se paga vintém.

O poeta

é um descobridor

que precisa escrever

para calar inquietudes

esmiuçar vicissitudes.

Descobrir para si o óbvio.

Um descobridor

que anseia palpar em versos

o tudo, que a visão não alcança,

e que só não precisa descobrir

porque, cargas d’água, poesia.

El Valle de La Luna

Adoraria morar no deserto.

Lugar sem paredes, sem muros...

(sem energia elétrica também.

E que eu, que sou vaga-lume,

não imagino a minha vida sem.)

A luz que me habita,

vezenquando alumia léguas

noutras escurece trevas

ambientes amplos,

de qualquer tamanho

a qualquer distância.

Por que sou humana

minha luz oscila e,

mesmo quando negra,

não me nego:

sou eu ainda, escurecida.

Adoraria morar no deserto.

Mas a luz que me habita não é minha

e quando ela sai, tenho medo

da mesma solidão que outrora

me faz tão bem companhia.

O círculo

A vida é uma só.

Nós, somos mais.

O plural nos conhece

nos espreita e confia

somos término, linha e aurora.

Acabamos e renascemos

carregando a triste sina de esquecer.

Outras vezes a triste sina de lembrar.

Nascemos da nossa quimera

do olhar do nosso irmão

do bem e do mal que fazemos.

Partimos

Deixamos

Seguimos

Continuamos.

Estamos a caminho de casa

esculpir o peito dói e dá prazer

somos o que ousamos.

O olhar sobre a lâmina em riste

somos nosso medo

e a sabedoria que levamos.

Somos eternos renascentes

Não estamos no fim

Não estamos no começo.

Somos um clico temporário.

Breve, leve

Respiro,

escrevo.

Sou palavra além de mim.

Cada arfar,

uma rima.

Cada poro,

uma letra.

Transcrevo meus sonhos.

Por entre os dias,

não vivo:

antes,

poemo.

Para onde

Não lembro mais quais eram os planos. Mas a vida muda de maneira tão fantástica que hoje, tanto faz. Eu mudei, a ciranda mudou, e por baixo da ponte antiga que outrora servira de esteio, não há nada a não ser o novo. Você mudou, seu olhar autóctone também. Não guardei as cartas, as resoluções vencidas. Que bom, de nada me servem nessa madrugada também quase ida. A dureza trata de dar forma ao tempo, mas é a delicadeza quem esculpe as linhas mais expressivas, as mais eternas. O que havia para nós é muito menos do que o que temos hoje. Resta apenas resvalar-me entre teus dedos com a idéia de que, distraídos, chegaremos além. Não eram estes os planos, tampouco éramos nós os de hoje. Uma alegria leve como chuva fina ao descobrir-se sem trilhos, seguindo, entretanto, a trilha. O rastro que deixamos será essa coleção de histórias de amor e desamor, de brilho, atenção, quebra, cuidado, anseio, fome. Saciada e não. É isto o que nos espera. Planos não acompanham nosso ritmo de mudar tanto o coração. O único plano agora é seguir a vereda para onde aponta o teu olhar, que é para onde olha o meu coração, tão cansado de planos que agora decidiu apenas seguir as batidas doces do teu.